— Quanto dare?
— Cinquecento lire — balbettò timidamente la zitella lasciando il fanciullo.
— Mille — disse l'americano.
La zitella còlta da uno scatto di rabbia per la spavalderia di quel tipo disse secco secco:
— Millecinquanta.
— Millecinquecento!
— Milleseicento — ritossì la zitella.
— Duemila.
La piccola zitella tremava di rabbia, era divenuta livida, guardava la madre saettandola, facendole gesti, segni cogli occhi, ma essa non guardava più che l'americano, esterrefatta per il sopraggiungere così inatteso della fortuna.
Un bell'umore del gruppo gettò un grido: