la messe ne' tuoi campi già fu rasa
e il lor frutto già dettero i poderi.
Solo la vigna ancor non si spogliò,
molti grappoli dolci essa matura
per la sete che ancora ti restò.
E anch'io rimango, fra i tuoi pini, qui,
a consolar la tua anima oscura
per la gioia che ancora ti sfuggì.
IV.
Ed io mi seggo sopra i suoi gradini,