Ogni bene il suo mal seco trascina
e taluna di ciò già ben s'accorse.
Contr'essa già la vita cieca torse
punte acute di scherni, e la confina
dove un gelo solingo di rovina
già la costringe in sue tenaci morse.
Solo nocque a costei l'esser migliore
di molte, e attender dal destino infido
un dono pieno ed unico d'amore.
Troppo ingenua virtù di salde tempre