una promessa ancor non profferita.
Tutte le nostre facoltà son come
ali, anelanti un volo periglioso,
allo slancio già pronte e ancora indome.
L'anima nostra è un ciel raccolto in sè
che, di sue stelle al tremor radioso,
aspetta il sole, il donatore, il re.
esaltazione
Un'ora di rivolta mi flagella,
nè mai io seppi un'ora come questa,