Non pensate, non siete una comparsa.
Bevete all'aria torba e alla serena,
E il vostro bere è tutta una bevuta
Da colezione fino a dopo cena.
Voi bevereste infino la cicuta
Mescolata col vino, e il vetriolo
Tinto in rosso berreste all'insaputa.
Anche l'aceto, il so, vi va a fagiuolo,
Perchè è parente del vino; e, se matto
Diventate, credendovi un orciuolo