XVII.
E figurete quelli che ce staveno,
Figurete che straccio d'allegria!
Avanti! Sempre avanti!... Tribolaveno:
E l'America? Sì! Vattela a pîa!
E poi, co' tante bocche che magnaveno,
Magna, magna, se sa, pe' quanto sia,
Le proviste più stava e più calaveno.
Per cui, qui, dice, è mejo a venì' via.
E defatti, capischi, un po' pe' vorta
Cominciaveno a dì': — Ma dove annamo?
Ma st'accidente qui, dove ce porta? —
E abbotta abbotta; arfine venne er giorno
Che fecero: — Percristo, ma che famo? —
J'agnedero davanti, e je parlorno.
XVIII.
— Eh... je fecero, dice, ce dispiace!
Ce dispiace de dijelo davanti,
Ma qui, chi più chi meno, a tutti quanti
Sta buggiarata qui poco ce piace.
Cusì lei pure, fatevi capace,
Qui nun ce so' né angeli né santi,
Qui 'gni giorno de più che se va avanti
Se va da la padella ne la brace.
«Avanti, avanti!» So' parole belle;
Ma qui, nun ce so' tanti sagramenti,
Caro lei, qui se tratta de la pelle!