Capisco, dichi tu: ce sete annati,
Dunque è inutile a fa' tutti sti strilli:
Ma, dimme un po', dov'ereno 'rivati?
Che facevano lì? Qui sta er busilli.
E 'gni giorno era come er giorno appresso:
Oggi era brutto... Speravi domani...
Te svejavi domani, era lo stesso.
E senza mai sapé' dov'uno annasse!
Cristogesumaria! Manco li cani!
Dev'esse' stato un gran brutto trovasse!
XXI.
E io ne la mi' piccola ignoranza
Me c'investo. Fa' tutto quer cammino:
Arrivà' in arto mare: arrivà' insino...
Insino... a quela straccio de distanza,
E védete la morte in lontananza;
Volé' vive', e sentitte lì vicino,
Ne l'orecchie, la voce der distino
Che te dice: lassate 'gni speranza!
Ma pensa, quer che deve avé' sofferto
Quell'omo immassimato in quer pensiero,
De dì': — La terra c'è... Sì..! Ne so' certo... —
E lì, sur punto d'èssece arrivato,
Esse' certo, percristo, ch'era vero,
E dové' dì': va be', me so' sbajato.