Quando à freddo per monte, per piano,
Dio ci scampi dal mal Villano.
Hor finiam noi questa guerra;
Contadini da zappar la terra,
Buon bocconi non haveranno,
Perchè mangiar non sanno;
Agli, cipolle, fave, lupini e poco grano,
Dio ci scampi dal mal Villano.
«Quanto vuoi di questa legna?»
Non ti ascolta, et se ne insegna