—Tenente, ripetè, toccandogli una spalla.
—Che vuoi? chiese l'arabo volgendosi verso di lui.
—Che succederà di noi?
—Fra qualche ora le nostre teste andranno ad abbellire le capanne degli sceicchi.
—Giusto Allah!
—Hai paura della morte tu? gli chiese con accento quasi ironico l'arabo. Per me la morte è un sollievo. Benedirò la scimitarra che mi spiccherà la testa dal busto.
Il vecchio soldato lo guardò con ispavento.
—Oh! non dite così! esclamò.
—Perchè? Quale speranza, ormai mi rimane? A che vivere quando la vita è un continuo tormento, un continuo strazio? Soffro troppo… ho il cuore spezzato…. bisogna che muoia!
—Ma forse non è morta… chissà…