— Uhm!... — fece il canadese. — Non saranno così sciocchi da prendere un bagno che è troppo freddo in questa stagione.
Non sono già degli orsi bianchi.
— E che abbiano proprio intenzione di tenerci prigionieri?
— Pare di sì, Walter.
— E noi aspetteremo i loro comodi? Ah no, per tutti i fulmini di Giove.
Signor Gastone, ho ancora in tasca tre dollari, gli ultimi. Volete che li giuochiamo?
— Contro chi? Contro i buoi muschiati?
— Io li giuocherò sulla canna del mio fucile. I mauser tirano ben altro che a cinque o seicento metri.
— Io punto un dollaro su ogni palla.
— Ed io una sterlina, — rispose il canadese.