Concento i molli uditi;
E dica al mondo un povero
Don che la madre di quei prodi è qui;
Sappiano i nostri parvoli
Il nome del Campione
Con le dipinte immagini
Dell’itala Legione
Di trastullarsi godano,
Per sorger essi ad emularla un dì.
Già fra le rotte tenebre