E ancor Tangile è nel suo sangue assorto.
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Qual io restassi allor, senza che il dica,
Voi vel pensate: presi in man la spada
Del mio Tangile per morir pudica:
E già mi apriva in mezzo al cor la strada,
Quando un Moro mi afferra, ed a fatica
Mi tiene, che sul ferro infin non cada.
Poi lieti dan per la vittoria un grido,
E smontan tutti sul vicino lido.