Ecco l'onor dell'armi, e le famose
Destre ch'ove il Sol muore, ove ha la cuna,
Sempre fûro e saranno glorïose:
Destre che invan non fêro impresa alcuna,
Ridotte adesso a far delle polpette,
A menar striglie, ad arricciar basette.
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Or mentre stanno in tanto vilipendio
I campioni infelici e rovinati,
Ne' petti de' giganti un vero incendio