E' mi è venuta certa fantasia,
Che non posso cacciarmi dalla testa,
Di scriver un'istoria in poesìa,
Affatto ignota o poco manifesta.
Non è figlia del Sol la Musa mia,
Nè ha cetra d'oro o d'ebano contesta:
È rozza villanella, e si trastulla
Cantando a aria, conforme le frulla.
2
Ma con tutto che avvezza alle boscaglie,