Luigi. — Corro! (via correndo dal fondo)
Andr. — Fiorenza, volete bene voi a vostra madre? ne volete al mio Luigi?
Fior. — E me lo domandate?
Andr. — Maria, vi sta a cuore la vostra salute?
Maria. — Non per me, per loro...
Andr. — E siete contenta che la vostra figliuola sposi il mio Luigi, e che Oreste impari un mestiere?
Maria. — Oh! non dite altro, Andrea; io non credo più alla felicità.
Andr. — Ebbene, se è vero che vi prema la vostra famiglia, se credete che io vi voglia fare del bene, su pigliate le vostre robe e via con noi per Pistoia.
Maria, Oreste, Fior. — A Pistoia?
Andr. — Sì, alla mia officina; ma via, prima che avvenga peggio e subito; altrimenti vi pianto e chi s'è visto, s'è visto.