Und tausend stürmen ein, hat zehn besiegt des Einen Arm.
Ein Strom ergrimmter Haufen, grauser Lärm und Staubesnacht
Und Schwerter blitzend auf im raschem Flug — das ist die Schlacht!
10.
Geschieden von den Seinen, mitten im Gedräng der Feinde,
Allein, hilf-, hoffnungslos und ohne Zeugen, ohne Freunde,
So kämpft der düstre Waclaw und er rang nicht mehr ums Leben,
Das ihm zur Last; der Schmach nur will er’s nicht zum Opfer geben.
Tod schleudert er, Tod suchend; denn, ach: tief im Herzen tönt
Ein Schrei, wie von der Taub, die unterm Habichtsschnabel stöhnt,