15.
Doch endlich prallt das Roß ans Tor, die Brust mit Schaum bedeckt,
Und wiehernd es nach Kühlung rechts und links die Nüstern reckt.
Doch niemand ist zu sehn, obgleich der Mond gar helle blinkt.
Kein Knappe hier behenden Fußes an die Zügel springt.
«Es muß sehr spät sein: mögen sie doch schlafen sorgenfrei!»
So dachte Waclaw, und er band sein Roß an nebenbei.
In jener Flut der Lust, wovon das Herz ist übervoll,
Wenn bald es, bald schon am geliebten Busen schlagen soll,
Mit jenem Glanz des Blicks, vor dem die Furcht verscheidet schier,