Mit reinem Feuer stammte, dem das Hetze, wie zur Sonne
Im Lenz der Vogel fliegt, entgegenhüpfte voller Wonne —
Jetzt sind die Glanzgefühle schon erblichen, ach, entrückt!
Das Leben schmerzt nur mehr und seine Blume ist geknickt. —
Er sann, und das vergang’ne Leid, den Gram der Gegenwart
Bedeckt der dichte Flor der Schmach, die drohend seiner harrt. —
Doch, o so lang er atmet nur, wird er so leicht nicht lassen
Des trotz’gen Hochmuts Flammen seinen reinen Herd erfassen!
So lang im schwarzen Żupan noch lebend’ge Glieder sitzen,
Wird auch bei Not in dürrer Hand der alte Säbel blitzen!