Samt dem Matronenschwarm geschlossen hätte dieses Band:
Nie konnts dem Feind in meinen Marken sich zu bergen glücken,
Auch hätt ich nie, ja nie gewähren lassen seine Tücken.
Denn sag, wie traf ichs an? Vom Tod gemäht war meine Frau,
Die Tochter — meinen einz’gen Sproß — netzt mir der Tränen Tau.
Dem alten Degen scheinen diese Wunder viel zu groß,
Solch schwere Schläge zu ertragen, ein so schimpflich Los.
Hat er denn nur ein einzig Mal mein Kind ans Herz gedrückt?
Hat Jugend, Anmut einmal wohl mit Rührung ihn entzückt? —
Verächtlich, nein jagt’ er dich fort von Haus und Ehgemach;