Von rauhen Stimmen, sanft gemildert durch der Flöte Klang,

Erscholl in wenig kunstgerechtem Chore dieser Sang:

«Ach diese ganze Welt ist Todes Erntefeld,

Der Wurm heckt selbst die Brut im üpp’gen Knospenzelt.»

«Und wenn der Gram sich in die Seele schleicht

Und schwarze Wolken brausend ballt,

Und wenn gehäuftes Unglück wen erreicht,

Daß in Betrübnis sich zur Erde neigt

Die hohe edele Gestalt;

O! reize dann der Bosheit Dolch nicht mehr die Wunde,