Mög niemand, um den Kampf der Schmerzen einzuwiegen,
Siegslieder singen voller Glück ...
Er wollte denn am Ende noch die Worte fügen:
Dein Engel kehrt zurück, zurück!
Denn diese ganze Welt ist Todes Erntefeld,
Der Wurm heckt selbst die Brut im üpp’gen Knospenzelt.»
«So jemand, andre schirmend voller Lust,
Selbst in des Abgrunds Tiefe bricht,
Kurz währt die Freud drob in der Mißgunst Brust. —
Hüllt hier auch Bös und Gut ein trüber Duft,