Er stiegt durchs Haus, doch find’t er’s wüst und leer,

Und kein geliebtes Antlitz — ach!

Da bebt er wie vor einer nahen Unglückskunde,

Er senkt den tiefbetrübten Blick ...

Dann spreche Gastfreundschaft mit tröstend süßem Munde:

Es kehrt der Wirt zurück, zurück!

Denn diese ganze Welt ist Todes Erntefeld

Der Wurm heckt selbst die Brut im üpp’gen Knospenzelt.»

«Ha! Gott der Heil’ge sei mit euch! Wenn ihr nicht Geister seid,

So deutet euer bunter Mummenschanz auf frohe Zeit.