Die eine, welche bleibt, grüßt mit der Mütze noch der Held
Und mit der andern biegt er ab ins unermeßne Feld.
Im Dickicht blüh’nder Disteln47 sind die Recken schon versteckt
Und liegen ohne Roß auf rote Erde hingestreckt;
Sie kriechen fort, wie Büsten anzuschaun, auf blut’gen Bahnen, —
Verschwunden wie im Wasser sind die Mützen schon und Fahnen.
6.
Und Waclaw, der gewalt’ge Herr, im weiten Steppenreich
Schweift er allein nach Herzenslust; warum wird er so bleich?
Der wilde tapfre Waclaw führt zum Ruhme seine Reih’n