Die Glatz ihr Herrn im Verschwinden noch,

Wie faules Holz, den Lindengang durchleuchten.

RUPRECHT

Was! Himmel — Tausend —!

FRAU MARTHE

Ist sie toll, Frau Briggy?

RUPRECHT

Der Teufel, meint Sie, wär’s —?

LICHT

Still! Still!