Nun — geh’ ich zur Mutter heim, und harre,
Den Kummer, den verschwiegnen, in der Brust,
In meiner Klause, durch den Tag, und harre,
Bis zehn zu Nacht auf Ruprecht, der nicht kömmt.
Und geh verstimmt Glock zehn die Trepp’ hinab,
Die Gartenthür zu schließen, und erblicke,
Da ich sie öffn’, im Dunkeln fernhin wen,
Der schleichend von den Linden her mir naht.
Und sage: Ruprecht! — „Evchen”, heisert es. —
Wer ist da? frag ich. — „St! Wer wird es sein?” —