Dass ich auf dieser Welt nicht seines Gleichen sehe.
Nun fass ichs: Niobe, da sie den Tod gewahrte
Der lieben Kinderschar, dass sie zu Stein erstarrte.
Threnodie V
Wie die Olive klein im hohen Park entsprießt
Und in der Mutter Spur vom Boden aufwärtsschießt,
Noch hat sie Zweige nicht, noch Blätter nicht getrieben,
Selbst ist sie nur vorerst ein schlankes Reis geblieben;
Wenn reutend scharfen Dorn und wilden Nesselbast
Des Gärtners Schere die voreilig hat erfaßt,