Parler est un, vivre est une autre affaire;
Et quand la mort frappe notre regard,
Il est trop tard.
Ô Cicéron, pourquoi lorsqu’on t’exile
Verser des pleurs? que t’importe une ville?
Notre patrie est le monde, as-tu dit,
Sublime esprit!
Ta fille est morte; et pourquoi donc te plaindre.
Le déshonneur n’est-il plus seul à craindre?
Ne faut-il plus accepter le malheur