Daß dabei nicht viel Segen war.

Mein Kind, rief sie, ungerechtes Gut

Befängt die Seele, zehrt auf das Blut.

Wollen’s der Mutter Gottes weihen,

Wird uns mit Himmels-Manna erfreuen!

Margretlein zog ein schiefes Maul,

Ist halt, dacht sie, ein geschenkter Gaul,

Und wahrlich! gottlos ist nicht der,

Der ihn so fein gebracht hierher.

Die Mutter ließ einen Pfaffen kommen;