Rośnie wiosny gwar...

Stary leśnik słucha, marzy,

Jakaś łuna bije z twarzy,

Jakichś wspomnień żar.

Pszczoły

Ej, nie płonne nasze poty,

Ej, nie gorzkie plony pól,

Póki rój ten szczerozłoty

Miody życia niesie w ul!

Gdyć zapadły ściany chaty,