Aus ihnen regt sich immer neu
Der junge Trieb, die frischen Säfte
Quellen empor und treiben Blüten.
Was lebt, ist dort im Keim gegründet
Und wartet, bis das Morgenrot
Die Stunde der Entfaltung kündet.
DEMETER
Doch alle jene, die verblühten,
Erleiden sie den frostgen Tod,
Den bitter, einsam herben...?