Die Bäume singen, wenn die Äste
Vom Wind geschüttelt werden, leis
Wie eine Harfe wehe Lieder;
Die Sträucher, die da kostbar sind,
Sind eingebettet in das Stroh,
Und Sträucher, die nur ärmlich sind,
Stehn in zerfetztem Kleide des
Nur spärlich dunkelfalben Laubes
Und zittern.