Ou dar-lhe então d’uma isca
E um charuto a fumegar.
Se a cousa gruda ao domingo,
Dou girança até ás hortas,
E de lá por horas mortas
E já torto que me tingo:
Que eu tambem nunca me pingo
Até perder o carreiro;
Fico só um pouco archeiro,
A trez furos de pingado,