Perfeita formosura em tenra idade
Qual flôr, que anticipada foi colhida,
Murchada está da mão da sorte dura.
CAMÕES, Soneto.
Lá, bem longe d’aqui, em tarde amena,
Gozando a viração das frescas auras,
Que do Brazil os bosques brandamente
Fazião balançar,—e que espalhavão
No ether encantado odor, pureza—
Do que a rosa mais bella,—meiga e casta,