Que luz em claro arroyo.
Andei, por vós somente, em vossas matas,
Colhendo agrestes flores na floresta,
Não respiradas nunca,
Singelas, como vós,—como vós, bellas,
Ennastrei-as em forma de grinalda
Fino, extremoso amante!
Não vivem muito as flores: são meos versos
Ephemeros como ellas; côr sem brilho,
Ou perfume apagado,