Tudo, tudo; e na miseria

D’um martyrio prolongado,

Lento, cruel, disfarçado,

Que eu nem a ti confiei;

«Ella é feliz (me dizia)

«Seo descanço é obra minha.»

Negou-m’o a sorte mesquinha...

Perdôa, que me enganei!

XI.

Tantos encantos me tinhão,