—Intriga?
—Sim... Levaram-n’o a uma terrivel suspeita... de ti e de Raphael. Faz mal em se não declarar. A injuria reflecte-se em mim... Eu queria mostrar-lhe a elle, ainda mais que ao mundo, a tua innocencia.
—Pois alguem me considera culpada?!—atalhou extremamente resentida Beatriz.
—Não digo tanto; mas com capacidade para culpada.
—Quem?... Eu mereço isto!... Pois tu podes presumir?...
—Se eu podesse presumir, não t’o diria, minha querida prima. Esperava... Facilitava-te as occasiões; e, quando t’o dissesse, a tua bocca não poderia defender-se. Comprehendeste-me bem?
—O ar com que me estás fallando, Nicoláo...
—É a primeira vez que reparas n’este ar. Deus permittirá que seja a ultima.
—Desconfias da minha lealdade, Nicoláo?
—Já respondi, Beatriz. Não desconfio. A tua agonia de morte começaria desde a desconfiança.