—Minha mãe está doente?—perguntou Bertha com inquietação.
—Doente, doente… o que se chama doente, não digo, mas… E depois ha lá uns milhos a arrecadar e os pequenos… E emfim, n'esta época do anno, a casa de um lavrador… Os jornaleiros são muitos…
E a cada pretexto que mal apontava, Thomé erguia a vista para D. Luiz a estudar-lhe na physionomia o effeito da desculpa.
Mas de todas as vezes a achava cerrada na mesma expressão de reserva e de mysterio.
De repente, porém, D. Luiz fez um movimento, como se uma subita resolução lhe acudisse, estendeu a mão para Bertha, que se demorára ainda ao lado d'elle e como que a impelliu de si e na direcção de Thomé, dizendo com affectada placidez:
—Ahi a tem. Póde leval-a.
Á estranheza com que Thomé o encarou, vendo-o fazer aquelle gesto, correspondeu o fidalgo, acrescentando em tom de amargura e sarcasmo:
—Não calculou bem o tempo. Antecipou-se. A occasião não era ainda esta; por ora não estou enfeitiçado, bem vê.
Thomé julgou perceber vagamente o sentido d'estas palavras e córou, dizendo:
—Ou eu entendo mal o fidalgo, ou quer dizer…