—Mas conheces? Bem. Que dote achas tu que terá aquella rapariga?
Carlos encolheu os hombros, significando a sua ignorancia e preparava-se já para seguir para diante, quando outro, a quem igualmente preoccupava esta sciencia dos dotes, o segurou por sua vez.
—Não tem que ver; o Viegas não lhe póde dar mais de nove contos.
—Triplique, e não lhe faz favor nenhum—disse, do alto da mesa, o padre, conseguindo passar esta nota por meio de uma briga travada entre os mais disparatados assumptos.
—Ora ahi tens!—disseram os disputantes, aceitando o auxilio, como de valia provada.
O padre limpava tranquillamente os beiços e enchia um calix de malvasia.
—Então diz o padre Manoel que o Viegas…
—O Viegas tem pelo menos…—dizia de lá o padre, elevando o calix entre os olhos e a luz, e revendo-se na limpidez do licor; e antes de completar a phrase, levou-o á bôca e despejou-o de um trago.
Depois continuou:
—Tem pelo menos … pelo menos…