Do fertil oriente nos outeiros
Cavaria anciozo,
Por ver se das entranhas te trazia
Abundantes thesouros.
Mas a bella Saude, he dom celeste;
Com ouro não se compra:
Ella foge dos impios, que se assentão
A saborozas mezas;
Que adormecem em leitos guarnecidos
De preciosas sedas;