Vós, que não entendeis a lenda occulta,

A linguagem mimosa dos aromas,

De Magdalena a urna olhaes apenas

Como um primor de orientaes redomas.

E não vêdes, que ali na myrra e nardo

Vae toda a crença da judia loura...

E que o oleo que lava os pés de Christo

É uma resa tambem da peccadora.

Por mim eu sei que ha confidencias ternas,

Um poema saudoso, angustiado,