—Obrigado.
—É melhor que xarope.
—Tenho a sua palavra.
—O meu nome é Pundonor.
—Deos seja comvosco.
—Se é fidalgo, eu sou cavalheiro.
Era claro que só diabos podiam fallar assim. Os rapazes não ouviram mais, e desta vez fugiram deveras, até o francez, que convencido então, corria mais depressa que os outros.
Na seguinte terça-feira, o Sr. Clubin estava de volta a Saint-Malo trazendo a Durande.
O Tamaulipas continuava ancorado.
O Sr. Clubin, entre duas baforadas de fumo, perguntou ao dono da pousada João: