C’os seus no monte a caçar,
Ella só n’aquella tôrre...
Prudencia e dissimular!
Abre a bôcca a um sorriso
Doce e triste—de mattar!
Tempéra a chamma dos olhos,
Abafa-a por mais queimar.
Pôs na voz aquelle incanto
Que, ou minta ou não, é fatal;
E com o inferno no seio,