Vossa mãe era finada,
Nós outros eramos tristes.
Nada[115] em dor, em dor criada,
Não sei onde isto hade ir ter:
Vejo-vos, filha, fermosa,
Com olhos verdes crescer.
Não era ésta graça vossa
Pera nascer em destêrro:
Mal haja a desaventura
Que pôs mais n’isto que o êrro!