— Ну, вот еще… не видишь, дышит. Воды бы ему каплю. У меня голова тоже мутится.
— Кузуй, разроем песок. Как, помнишь?..
— Трудно, сил нет. Он сыплется.
Женщина молча принялась разгребать сыпучую массу. Но вот уже руки ее на аршин ушли вглубь, а песок оставался попрежнему сухой как стекло.
— А-ах, — прошептала она. — Нет воды!
— Брось, Маруся. Отдохнем. Отлежится и он, да снова в путь.
Они уселись в изголовьи обеспамятевшего товарища.
— Сколько идем — неделю… И нет воды. И до моря не будет.
— Когда же Астрахань? Как видно, сбились мы.
— Эх, если бы в советскую Россию!