Пошли.
Огонек растет, искрится. То костер. Видны три человеческих силуэта. Лают злые собаки.
У костра трое узкоглазых, жидкобородых, в халатах. В таганце варится баранина. Вкусно пахнет мясной навар. У голодных странников мутится голова, тошнит, так хочется есть.
— Здравствуйте, земляки, — сказал Кузуев.
В ответ молчание. Только глухо ворчат в стороне привязанные к кибитке собаки да трещит саксаул на ярком огне.
— Откуда? — спросил наконец один из-за костра.
— С Кавказа.
— Куда ходишь?
— В Астрахань.
— Там красные черти.