Льетъ пышно волны янтаря.
И солнце, щитъ кровавый дня,
Судьбой скругленный изъ огня,
Въ струяхъ пучины голубой,
Какъ шаръ катится золотой:
И въ безднѣ, слитой въ круглоту,
Проводитъ яркую черту,
И та черта, существъ змѣя,
Сіяетъ въ цѣпи бытія,
Ея и время не сотретъ,