-- Я оправляю постель, на которой умерла его жена.
-- Зачем это нужно? Он сейчас умрет.
-- Какая вы добрая!
-- Теперь хорошо. Теперь он может идти.
-- Когда его пустит Тот.
-- Теперь хорошо. Теперь хорошо.
Широким дыханием через комнату проносится гармоничный, но очень печальный и странный звук. Зародившись где-то наверху, он трепетно гаснет во мраке углов. Похоже, как будто одна за другою лопнули многие струны.
-- Что это?
-- Это там, наверху, где давали бал. Это музыка!
-- Нет, это ветер. Я была там. Я видела. Я знаю. Это ветер. Там выбиты стекла, и ветер звенит осколками их так гармонично.