Къ чему трудиться до конца,
Не зная свѣтлыхъ утѣшеній,
Съ тоскливымъ ропотомъ сомнѣній,
Что мы уйдемъ, какъ и пришли --
Плоды случайные земли!..
И эта язва тайно гложетъ
Не только страстнаго пѣвца,--
Она мыслителя тревожитъ
И ранитъ бодраго дѣльца.
Иной, подъ маской скомороха.