Неужто я пятна багрового не стою,
Пятна, горящего в пустыне голубой.
Чтоб каждый чувствовал себя одним собой?
Увы, и та мечта, которая соткала
Томление цветка с сверканием бокала,
Погибнет вместе с ним, припав к его стеблю,
Уж я забыл ее, — другую я люблю…
Кому-то новое готовлю я страданье,
Когда не все мечты лишь скука выжиданья.