-- Mon bon! Ардальоша! Да очнись же! -- громко начал я, расталкивая Путилина.
-- А? Что?.. -- глупо хлопал он глазами.
-- Помоги ему! -- важно процедил содержатель "Расставанья", подталкивая лакея. Но другой "лакей" уже спешил мне на помощь.
-- Пшли прочь! -- нагло заявил он мне. -- Обобрали купца хорошего на сорок тысяч, а теперь сладко поете: "Ардальоша, Ардальоша!" Без вас высадим!..
Путилина поволокли из саней. Он, качнувшись несколько раз, вдруг обратился к рыжему трактирщику:
-- А... а шампанское есть у тебя, дурак?
-- Так точно-с, ваше сиятельство, имеется для именитых гостей, -- поспешно ответил негодяй.
До сих пор, господа, я не могу забыть той страшной усмешки, которая искривила лицо этого рыжего негодяя. Клянусь, это была улыбка самого дьявола! "Что будет? Что будет? Ведь мы идем на верную смерть!" -- пронеслось у меня в голове.
В волчьей яме. "Двенадцатая" голова. На волосок от смерти
В первую минуту, когда мы вошли в ужасный трактир, ровно ничего нельзя было увидеть. Клубы удушливого табачного дыма и точно банного пара колыхались в отвратительном воздухе, наполненном ужасным запахом водочного и пивного перегара и острым испарением -- потом массы грязных человеческих существ.